А что означают эти надписи на нерусском языке в правом верхнем углу :-)

Чужие звенья...

Запах волос, слышный едва-едва,
разом
отнять
разум последний хочет.
Прикуп бы знать.
Сразу родиться в Сочи,
чтоб вистовать, даже когда январь.
Звенья твоих ловушек, средь них - шлейф
сена в покос и полудневной лени,
след на траве, зелено на коленях...
...трут хомуты в крепких веригах шлей...
Звуками труб взятый Иерихон
вшить в подсознанье: помнить-не сдать-помнить...
...снова звено: голос охрипший томный...
Память-паук - тапком - и нет грехов...

Спасибо!
Ну ты и сказала! ТОЛЬКО ДЕСЯТИЛЕТИЕ!!!
Да это тонна соли уже!!!
Ну и мёда, конечно! С перцем вперемешку!:-)
Поздравляю вас!!!

Ура!
Лена гостевую почистила!:-)

У меня тут в начале месяца дата одна случилась...

Двадцать пятое серебро...

Четверть века назад - дождь
проливенный - тонул мир...
Поменяли мы сто кож.
Под сто первой - всё мы, мы.
Четверть века назад - блеск,
пел Антонов весь день в "до".
Золочёный туман - в лес,
серебристый покой - в дом.
Четверть века назад - пыл
тёк, как лава, сквозь дни в ночь.
Примеряем глагол "был",
кринолин заменив льном.
Четверть века - большой миг.
Кто-то выпал, не снёс крест.
Удалось обрести мир,
хоть и тяжек его пресс.
Четверть века едим соль,
и совместной её - пуд.
Серебрится волос смоль.
Счастье где?
А оно - тут!

А стишки, которые просто стишки, всё равно какие-то грустные получаются...

Стихи без морали...

Отстала птица, зовам вопреки,
и голос клина медленно растаял.
Канва сюжета лапотно проста, и -
узор не гладью - вкрест, да от руки...
Прожить одной всю зиму - не крюшон,
а самогон, с какого глотка сохнет.
Кричать бы ей на птичьем громко: "Ох! Нет!", -
да только к зобу крик не подошёл...
Отмёрзнут крылья, вмёрзнет в тело боль,
загонит голод мысль живую в угол...
***
Случалось многим выть сильней белуги
лишь для того,
чтоб только
быть
собой...

Ваш сайт просто супер! Я выпускница и на вашем сайте я нашла очень много полезной информации. Мне очень понравились рисунки нейл-арта. Очень хорошо, что дается инструкция к выполнению. Я обязательно попытаюсь сделать какой-нибудь рисунок на ногтях на выпускной. Спасибо вам огромное за этот сайт. Я к вам непременно вернусь!

Спасибо, Леночка!
Рад, что помнишь!!!

А ещё грустное? А?

Отрекушики...

Пока ещё петух не кукарекал
и в прах не превратился день вчерашний,
в котором ехал грека через реку,
чтоб зубы раскидать по мёрзлой пашне,
пока слова цитаты не померкли,
о том, что хороши не всяки дали,
лишь те, где девки чепчики кидали,
которые пошиты не по мерке,
пока лучами солнце не проколет
небесной сажи газовую толщу,
уставшую уже от звёздных полчищ,
молящуюся:"Бог ты мой! Доколе...!",
и на излёте сила чар и ласки -
уйдём, давай, мы к разным горизонтам...
...и станет одиноким нервный сон твой...
...и в лес сбежит с моралью вместе сказка...
***
Для тебя я теперь недоступен. Хоть днём. Хоть с утра.
Пощади батарейки, занявшись делами другими.
Результат не окупит тобою свершаемых трат.
Я пою кораблям с параллельными курсами гимны.
А ещё на глаза я планирую шоры надеть,
чтобы взглядом не выпасть из внутреннемирной нирваны,
подберут, не дай бог, станут мыть его в мёртвой воде,
отполощут в живой, проверяя: отмылся? не рван ли?,
продолжая полдня телефон, как змею, заклинать,
ожидая чудес от обыденной, в общем-то, связи...
Параллельные не...
...не скрестятся ни под, и ни над...
...полумёртвые не...
...не боятся и двух эвтаназий...

Киев. Ария московского гостя...

Блеск Днепра.
Фуникулёр -
звуки -
тяжкие такие.
Поезд - с жизнями кулёк.
Добрались.
Голгофа.
Киев.

Многоглавый блеск Софий.
Михаил святой напротив.
Ольгу высветил софит
и спецназа взвод. Иль роту.

Всё в каштановых свечах.
Воздух густ. По-майски тяжек.
Утонул майдан в речах
и в бинтах больших растяжек.

Апельсин на голубом.
Голубое тонет в рыжем.

Спуск Андреевский.
Лубок.
Местный бард стихами брызжет.
Слово ты, а он взамен,
мол, спою сейчас я хит, и
так спою, как не суметь
тем, кто от роду - Никитин.

Куренёвские сады -
блюз весны в вишнёвом дыме.

Лавра. Сонм мощей седых.

Величаво жёлт Владимир.

Пирогово. Гоголь. Вий.
Ввысь уходит свод дощатый.

Гам. Палатки. Рикши.
Вид
у тебя чудной, Крещатик!

Два десятка лет хранил
в голове, как отпечатки,
виды Киева:
Гранит.
Демонстрация.
Брусчастка.

Всё запуталось хитро.
Киев тот?
Не тот?
Да прежний!

С демонстрации - в метро.
Поезд полон.
"Обэрэжно...!"

Здравствуйте, Елена.
Беда с парусником, как жаль "кусочка старой Англии".
...Помня про "Вашу" Англию. Ваш перевод стихов про Темзу и Лондонский мост.

Почему-то думаю, что эта хроника должна здесь быть. Если считаете, что нет, удалите запись, пожалуйста.

http://top.rbc.ru/index2.shtml
В Лондоне сгорел легендарный парусник XIX века
Известный парусник XIX века Cutty Sark, единственный оставшийся в мире чайный клипер, утром в понедельник был сильно поврежден в результате пожара, передает Би-би-си.
По сообщениям городской пожарной службы, 138-летний клипер, стоящий в специальном доке возле Темзы в лондонском районе Гринвич, был целиком охвачен пламенем. Жители прилегающих к месту пожара жилых домов были эвакуированы из-за опасений взрыва, поскольку пожарные обнаружили на борту неизвестные цилиндры, в которых мог находиться газ.

На борьбу с пожаром, который начался около 5 часов утра, прибыли восемь пожарных бригад. Сейчас полиция и пожарные изучают записи местных камер видеонаблюдения, чтобы попытаться выяснить причину пожара.

В интервью Би-би-си глава организации, занимавшейся эксплуатацией и реставрацией клипера, Ричард Доти сказал, что пожарные назвали пожар подозрительным. Он опасается, что из-за пожара многое будет потеряно безвозвратно.

"Особенность Cutty Sark в его деревянных брусьях и железном остове, которые побывали в морях южного Китая. И в то, что этому угрожает какая-то опасность, сложно поверить. Это невероятный шок", - добавил Р.Доти.

Cutty Sark - одна из популярнейших туристических достопримечательностей Лондона, был закрыт для публики и находился на реставрации. В проекте стоимостью в 25 млн фунтов стерлингов (50 млн долл.) были предусмотрены сложные структурные работы по укреплению корпуса клипера, железный остов которого за годы подвергся коррозии.

21.05.2007

Всего неделю только март.
И воздух всё ещё морозен.
А мир мужской сошёл с ума.
Забыл он даже думать прозой!
И стар и млад во всю стишит,
от строф и рифм - грохочет воздух
в метро и в кухонной тиши.
И пишут вовсе не о звёздах.
О том, как Клав, Марусь, Снежан,
Матрён и Вер, Катюш и Любок
в объятиях мечтают сжать,
и больше пива с воблой любят!
В открытках рубится с плеча
в каком-то сумасшедшем раже,
что пьют отныне только чай,
не дом родной теперь гараж им!
А сколько нежных, тёплых слов
для дам нашлось в их лексиконе,
а как певуч открыток слог,
не нужно песен и симфоний!
Забыть клянутся домино,
и не заначивать зарплату...
Как будто в веке мы ином -
где кринолины, кони, латы...
Да что ж такое, Боже ж мой?
А за поветрием вселенским
разгадка:
марта день восьмой.
И этот день зовётся женским.

И я не избежал того.
Взял у коллег из патронташа
по слову,
всё сложил,
и вот
поздравил ЭТИМ женщин наших!

:-)))

И тебя с весной, Лена!
А писать стихи - это, как кататься на велосипеде!:-) Если умеешь - никогда не разучишься!:-)

А снегом март обманывает зиму...

Давай же, март, не думая, плесни
в лицо мне снег твой тёплый, ненормальный.
Он мне, как песня тысячи шарманок,
сгоняющая зимний сон с ресниц.

За песню можешь плату ты взимать.
О ней мечтает люд любого ранга!
А я согласен быть твоею Вангой,
пророча: скоро кончится зима!

И зеркала, что скрыты под шугой,
откроют вскоре нам свои владенья -
мелькнёт там Ихтиандра привиденье,
в упор посмотрит сам Ларошфуко.

Качнут солнцеворотные весы
той чашей, где насыпан ворох света,
посыплются грачи горохом с веток,
покатятся ручьи, как в масле сыр.

Такой воображения Грааль,
пока я рот на тёплый день разинул.

А снегом март - обманывает зиму.
А та ему не верит ни на грамм...

Очередной флуд...

Ночное бденье у окна. Мороз. Селена...

Какой насыщенный раствор
луны в морозе!
Царит в пространстве селенит.
И воздух жёлт.
Всё ощутимее родство
стихов и прозы.
Вот только брат-поэт ленив -
всё рифмой жжет.
Ворча, прервал свой вечный сон
несчастный Гоголь.
Он, птицу-тройку костыря,
слетел с конька.
Ущербный месяц в горизонт
воткнулся рогом,
пролив на саван пустыря
ночной канкан.
Зашевелились, жаждя спеть,
немые тени.
Крутя недвижный полонез,
сошлись кусты.
Глотнув полёта неуспех,
познав паденье,
разрезал кромку поля лес,
и там застыл.
Распластан птицей без крыла
безбрежный панцирь -
снега слетевшие слились
в паркетный наст.
Вкруг лунный бал. Минорен лад
ночного танца -
всё это высветила блиц
селены масть.
***
Туманен взор. В глазах песок
полночной дрёмы.
Ожог февраль своими иг-
лами нутро.
Пора идти. А взгляд присох
к окну.
Огромен
мир заоконный.
Но на миг
мне вверил трон...

Как однажды желает знать...

Растаяло семицветье. А что взамен?
Охотнику легче. Добыча его - фазан.
Поймает. Сменяет радугу он на медь.
Мне поиск и мена претят. Не люблю базар.
Недолго фанфары пели в плену десниц.
Блеск золота самоварного тускло смолк.
Расплав оловянный зиму не обвеснит.
И дым невозможно к трубе привязать тесьмой.
Всё просто и скучно: вчуже не возжелай.
Забудешь об этом, и нате: привет, Содом!
Кефаль ненавидит твердое дно шаланд.
А рай шалашовый навряд ли сойдёт за дом.
Поваренной солью плавить нельзя ледник -
жизни отнимет в долине рассол у чинар.
***
И всё-таки пресно, безвкусно почти, в дни,
когда Жак-звонарь не ломает нигде фонарь...

Лен, я тут ещё пофлудю у тебя, ок?

Сегодня тихо...

Сегодня тихо на белом свете.
Сорит снегами народ небесный.
Не знаю даже что делать с этим -
"обратный скорый" есть только в песнях.
Хочу, конечно, надеждой тешить
себя: мир целый, хоть был расколот.
Мол, глянь: всё так же, вокруг все те же.

Король вот только по-датски голый...

Пух воробьиный на спинах будней.
Недвижность мыслей три тонны весит.

Ты сном хорошим хоть раз побудь мне.
А там... Кто знает?
Ведь мир-то - тесен!

недопарусноалое...

Казалось бы - вот он сюжет! И внимай. И твори.
Но знаю - банальными рифмами мне не согреть
порывов, что требуют алых атласных ветрил
и внутренней смены себя. Но пока я не Грей.
Пока не дорос. Мне мешает слежавшийся наст
уклада, привычек. Понятья: уже не игра.
Обидится Грин за сто двадцать второй пересказ,
а я не хотел бы обиды его ни на гран.
В капкане двоякости сложно. Недвижно. Больней
осознанность - будто на мокром песке затоптал
ты лёгкую поступь шагов, убеждённых вполне:
появится парус вдали.
Будет парус тот ал...