Предлагаю обменяться ссылками.

Здравствуйте!
Вы любите стихи?
На моём сайте стихи поэта Л Топчий.

пятиКОЛЕЧНО, Леночка!

80-год! ОЛИМПИАДА!!!! Тебе не удалось вдохнуть ТОГО воздуха! Из-за малого возраста ты просто не понимала ЧТО ЗА ВОЗДУХ тогда был!!!:-)))

Спасибо тебе!
Я учту замечания!:-)

Рад, что тебе понравилось!

Можни и:

Он где-то как-то проживал,
чего-то ел, любил кого-то -
дарил цветы и кружева,
и мылся в бане по субботам.
Он заливал, порой, тоску,
а иногда порол горячку.
Знавал и Дам, и потаскух,
и "москвошвею", и "версаче".
Мял хвост удаче, падал вниз,
выл на луну и пел осанну,
лечил ангину и мениск,
читал Басё и Мопассана.
Бывал в Париже и в Перми,
был на Бродвее и в "Ленкоме".
Однажды,
днём,
нелепо,
вмиг,
на полушаге,
взял и помер...

Чего-то так лета захотелось!:-)

Во всю измордованный разум,
захваченный городом в клинч,
мне круг пенопластовый-фразу
подкинул:
скорее под Клин!

Туда, где лягушки - царевны,
где лесом прошит горизонт -
в забытую богом деревню -
езжай-ка!
Есть в этом резон!

Там тишь растакая, что уши
заложит, как на высоте.
А ветер немедля обрушит
лавину свежайших вестей,

а после, с захлёбом и воем,
сквозь тонкие лозы куста,
вдруг роль приставалы освоит,
что вскрикнешь невольно: отстань!

Там вечером хрюкает в поле,
горох поедая, кабан,

а, травленный вдрызг алкоголем,
колхозник рихтует комбайн.
Похмелится утром -
рассолом
капустным запьёт самогон,
и снова на поле, там соло
в комбайне вальсирует он.

В пруду перецветшем,
под ряской,
жируют во всю караси.

Там дом с облупившейся краской,
как в целом десятке Россий.

Наевшись такой красотищи,
по трассе воскресной - назад -
сушить светом города днище.

И, может, стишок написать...

Леночка! Здравствуй! Сто лет к тебе не хаживала. И вот сегодня таки сподобилась. Чему очень рада. Тот малыш очаровательный на главной страничке, который прибавление в семье - твой сын?))) Поздравляю от всей души!

Настоящий первый снег. И тут уже без кота никак не обойтись...

И выпал первый, настоящий первый снег.
Им упокоена ноябрьская душа.
***
А я готов был к белизне -
всю ночь во сне
моём -
мурлыкал белый кот. И спать мешал.

Коту снежинки щекотали мокрый нос.
Он щурил глаз и, будто трактор, стрекотал.
Отдельной жизнью жил мохнатый метроном -
темп задающий снегу -
белый хвост кота.

Кот за ночь занял всё собой - в размерах рос.
Сквозь дрёму лапкой снегу: сыпь скорей давай!

На полотенце двор похож - хрустящ, махров -
есть даже вышивка - торчащая трава.

Был славным сон!
Люблю котов.
Немного жаль,
что в белый сон скоропостижно слёг ноябрь.
***
Под утро толстым слоем новый снег лежал.
Возможно, кто-то недоволен.
Но не я!

А как было бы славно, если бы ты мне в качестве расстрела на (на твой взгляд) неровности указала бы... А?:-)

Вот решил исправиться и навестить, а то что то давненько Я не заходил в гости*)

А вот на почту хозяйка явно давно не хаживала. А там поэма целая пылится!:-)

Ну что?
Будем улыбаться, Леночка?

Путь поэта заковырист...

Не ругай меня за это,
не пили меня, жена!
Завлекли меня поэты!
Пели всё:"Иди же к нам!"

Сомневался я и путал
с амфибрахием хорей.
Ритм в стихах гулял распутно!

Тот же зов:
"Иди!
Скорей!"

Перекашивал размеры,
слоги хитростно терял.
Несмотря на эти меры -
мне:
"А ну! Вставай-ка в ряд!"

Прятал образы я в угол,
звукоряд об зуб дробил.
Нет,
кричат:"Ты стал нам другом!
Позабудь про"not to be!"

В облаках с тех пор витаю,
даже в снах и то стишу.

- желтизну зову - "златая".

- шелест крон - "зелёный шум".

- не портвейн теперь - нектар он.

- птичка мрёт - ей реквием.

- верю, что - не буду старым.

- и - вкушаю, а не ем...

Стал рассеянным до жути,
узнаю родных с трудом.
Слышал днесь, жена как шутит:
"Нешто сдать его в дурдом?"

Путь поэта заковырист.

Эй, жена, запрячь стрихнин!

Нет токсичнее, чем вирус
под названием:
СТИХИ!

Ленусь!
Здравствуй!
Ну я продолжу традицию постить тут всякие-разные рифмы в отсутствие хозяйки! ОК?:-)

Мне в радость осень, взятая в полон!

Я, наконец, дождался белых мух.
Москва напоминает Колыму.
Невольна мысль моя о Колыме -
земля оделась утром в белый мех.

Зима, - бурчу тихонько я себе, -
для Колымы обычна, ясен пень.
Но, средь шуршанья, здешним ясным пням
чудно, что
белым
день - и сыт, и пьян.

Понятно было - скоро отболит
тоска по лету в хладости белил.
Снежинки в подтверждение - белЯт -
овраги, перелески и поля.

Приятно глазу - всё белым бело.
Мне в радость - осень, взятая в полон.
Одно тревожит - что недолог плен.
Снега растают завтра - s''il vous plait.

Вновь - сырость, грязь - осенний каземат.
Да, в октябре недолгая зима.

И я вшиваю в снег, как позумент,
всё что могу -
слова:
Ура зиме!

Немного о скоростях...

Скорость за сорок...

Не жизнь, а курьерский состав,
как только шагаешь за сорок.
И рельсы всё время под гору,
и скорость - "аллюр три креста".

В часах завелись кузнецы -
всё косы куют. И не спится.
В башке - академик Капица.
Не знаю - отец или сын?

Как пули недели свистят -
в обойме квартальной им тесно!
Ау! Где межрёберный бес-то?
Мне бороду брить перестать?

Какого такого рожна
скострячить бы в полную силу,
покуда ещё не скосила
к чертям сифилитик-княжна?

Стартуешь за сорок когда -
летишь, как "Прогресс" с Байконура,
как будто приказ: "снип-снап-снурре"
Г.-Х. подзабытый отдал.

Успеть бы себя обрести
на скорости первой планетной!
Склероз?
Да пока ещё нет,
но...
...не знаю, о чём этот стих...
;-)

А я, Ленчик, не обхожусь осенью ни дня без вот таких мыслей:

Уже не только журавли,
курлыча, скрылись,
листву смахнув меж двух столиц
размахом крыльев -
мечты и вёрсты растеклись
осенней охрой.
А небеса пора стеклить -
земля не сохнет.
Прибилась пара жёлтых птиц
к окну снаружи -
их путь и мой пересеклись.
А мне не нужен
голодный писк, звенящий льдом
в предзимье стылом.
Мне радость, если я ведом
ордой стокрылой,
полёт стремящей в бурный май,
к родным пенатам.
Октябрь! Свой лот с торгов снимай.
Среди пернатых
предпочитаю птицу ту,
что в высь стремится.
И знай, я вовсе не пестун
твоим синицам...

Об очередной осенней хандре с юмором...

Бубликиада (по мотивам)...

(уже в который раз подряд
тону, не встретив в осень брода...
А мне навязчиво твердят:
"...погоды нет плохой в природе...")
********************************

Октябрь.
С природой мрачной вместе я
ссыпаю жизнь свою до рублика.
И вновь напишет Шура-бестия:
"...у нас опять скончался Бубликов..."

В такие дни - племянник лени я,
и не прельщают взор кудесницы,
что мельтешат всегда коленями,
взбираясь лёгонько по лестнице.

Асфальт желтеет под мелодию,
что, мол, плохих погод в природе нет.

Ба!
Как красив на некрологе я!
А в зеркалах - не я. Пародия.

Конфузный ступор местной публики.
Оркестр от шока целый такт соврал.

А я - листвой опавший Бубликов -
Петром в полсотый раз не пущен в рай.

Коллеги сдали полтиннику.

Я занесён в графу потери и -

пузырь потеет в холодильнике.

А Шура - вовсе - в бухгалтерии.
;-)

Ну какая осень без сороки?:-)))

Растрещалась сорока.
У неё на хвосте
об осенних пороках
миллион новостей:
- что потребствует водку,
не считая сортов;
- ставит в метеосводку
пропаганду зонтов.

У меня побежали
мураши по спине -
знай, стрекочет, что жаль ей,
белобоке,
свиней:
поросята, хавроньи
и опростанный хряк -
пусть и живы сегодня,
но к концу ноября
путь закончат свой трудный -
без войны, без вины,
став трясущимся студнем,
либо шпигом свиным.
Разгласила идею
для округи для всей
про окрестных индеек,
да про местных гусей:
что уже накарябан
на опавших листах
срок зашития яблок
в разных птичьих местах.

Мне сорока на шоу
предложила пройтись:
ставит осень дешёвый
ежегодный стриптиз -
в парке липы и клёны,
подчиняясь ветрам,
полонез оголённый
закрутили с утра.

Я отчёт папарацци
весь не смог донести,
что запомнил, то в кратце
поместил в этот стих.

Слушать стрёкот - морока.
Но новинкою тем
желтопрессной сороки -
стал сентябрь на хвосте.
;-)